Dopo  diverse settimane torno a scrivere sul blog. Non c’è spazio per annoiarvi con fatti riguardanti l’Università, cose che scrivono tutti, del tipo: “quel professore è matto”, “non si capisce nulla quando spiegano”, “bisogna fare le corse per prendere i posti” o banalità che avrei potuto benissimo sbrodolare per riempire qualche pomeriggio di mancato studio… Invece sono quasi costretto a fare qualche considerazione, così come per l’uccisione di Raciti, sui fatti di cronaca che ieri ci hanno rovinato la domenica.

Gli ultras strumentalizzano il terribile incidente che è avvenuto all’autogrill di Arezzo per sfogare la loro rabbia contro la Polizia. Dal mio punto di vista in quel parcheggio c’è stato un terribile errore da parte di UN poliziotto, di UNA persona che ha commesso una sciocchezza.

Non si è trattato di cariche della polizia comandate dalla questura di Genova, con il vicepremier di allora Fini in plancia di comando, contro manifestanti pacifisti inermi; non è stata l’irruzione squadrista e incivile nella scuola Diaz dove si abbatterono sui ragazzi che stavano dormendo orde eccitate di poliziotti imbestialiti; non è stato il comportamento “della Polizia”, ma di UN poliziotto a determinare la morte assurda di un giovane tifoso.

Si doveva giocare, o non si doveva, poco importa. Avrebbero trovato in ogni caso il pretesto per scagliarsi contro le forze dell’ordine. Quasi ci fosse una rabbia repressa nei tifosi, negli ultras, che viene fuori durante la domenica pomeriggio quando si sentono protetti dalla folla, dalla massa che non ragiona, quasi fossero autorizzati a sfogarla contro i tifosi avversari o contro i poliziotti.

La rabbia non è solo degli ultras, i quali non hanno un particolare motivo per avere questa carica d’odio da sfogare all’esterno. Non sono gli ultras ad essere arrabbiati, ma sono gli arrabbiati ad essere in larga parte ultras. Mi dispiace farlo notare, ma chi fa di una squadra di calcio quasi la propria ragione di vita, non ha molto altro a cui aggrapparsi per il resto della lunga settimana lavorativa. Bada di più al circensem chi ha poco o punto panem. Il rancore, non è causato dall’arbitro, da un gol, dagli avversari, o dalla polizia, questo viene portato nelle curve già pronto e confezionato, pronto solo ad esplodere ed essere scatenato.

Deriva dalla società. Spesso, dalla fascia più debole della società, quella che subisce ogni giorno dalle classi più alte, quella che ha problemi economici seri, quella che vorrebbe la rivoluzione, ma che si accontenta di urlare “sbirro bastardo”. E così ci chiediamo sconvolti perché l’uomo torna bestia intorno ad un pallone. Ma l’uomo è già quasi-bestia dal momento che è libero solo negli atti bestiali di cibarsi e riprodursi, poiché è schiavo del lavoro tutto il resto del tempo (Marx la vedeva più o meno così). Invece di fare la rivoluzione proletaria contro la moderna schiavitù del lavoro precario, contro la riforma delle pensioni,  contro le banche e la politica che controllano tutto e schiacciano le persone sotto ai debiti truffandoli e approfittandosi della loro ignoranza per aumentare i proprio sporchi privilegi. Questo livore dettato dalla misera via che ha intrapreso la vita di troppi nostri concittadini, viene allora incanalato nelle trasferte, nelle sassaiole, nei gol, nelle moviole e in tutto quello che fa sentire parte di una fazione, fa sentire “come più di se stessi” (Gaber), protetti dal guscio dell’appartenenza. Non diamo la colpa al calcio. Diamola a chi lo gestisce come strumento di mantenimento del potere.

Scusate la lunghezza, ma avevo un po’ di cose da dire, spero siate arrivati in fondo. Parliamone.  

E.B.

Mi raccomando: comprate.

Non vi passi per la testa di non essere alla moda. Tutti hanno bisogno, un eccessivo bisogno di comprare roba. In tanti apprezzano la letteratura, l’arte e la filosofia, ma non scorgono la strada indicata dai grandi del passato, nelle proprie vite. Può sembrare un discorso alla Filippo Bellissima, ma è anche molto peggio, temo.

Quando ci parlano dai loro libri, dalle loro biografie, i letterati, ci ammoniscono sul vivere sereni, senza angosce, preoccupandosi dell’oggi e di godere tutte le piccole felicità che ci sono riservate in ogni ora del giorno. Anche nel dolore possiamo trovare qualche consolazione, se non per altro che apprezziamo la felicità perché conosciamo il dolore.

Noi tutti rinunciamo a questi piaceri della vita, infondo i più veri e facili (forse) da conquistare; ci rinunciamo inseguendone sempre altri, nuovi, tecnologici, costosi. Roba da possedere, da usare dieci minuti e buttare nell’armadio o sulla scrivania. Roba da regalare, roba da gettare.

I buddisti provano l’ascesi, la rinuncia ad ogni desiderio per raggiungere l’illuminazione e il completo distacco dal mondo materiale, beandosi di ogni infinito momento.

“Prima di sparare pensa” inizia così la canzone vincitrice di Sanremo giovani, credo. Una canzone contro la mafia e che sprona a pensare con la propria testa, ad uscire dal vortice di consuetudini e obblighi che nessuno dovrebbe seguire. “Prima di comprare pensa” potremmo parafrasarla per abbassare un po’ il tono della discussione ma invitare comunque a renderci conto che abbiamo smesso di pensare come persone e che seguiamo i pensieri come gente. Un invito a ragionare e riflettere su cosa ci sia davvero necessario, utile, superfluo, eccessivo, inutile. Avere meno cose e meno desideri di possederne altre, sicuramente apre una breccia nel muro, nella consuetudine, nella pubblicità, nella manipolazione delle nostre  condizionabilissime menti di giovani. Una breccia che può portare ad apprezzare a fondo un’amicizia, un sorriso, un tramonto, un bacio, un’onda o un fiore.
E.B. 

12 Agosto 2007

Stamani è morto Oliver. Provo a togliermi il dolore scrivendo e scaricando sui tasti un po’ di malinconia di tristezza di sconforto di pianto. L’ho trovato, rigido, quasi freddo, col cuore immobile e il respiro fermo, lì dove si era accoccolato ieri sera. Aveva subito un banale intervento, l’anestesia totale e un antibiotico, il veterinario non se lo spiega, noi non vogliamo provarci.

I miei genitori lontani sono accorsi non appena sono stato costretto ad informarli che il nostro Oliver non avrebbe abbaiato al loro ritorno. Affiorano i ricordi, quelli belli e allegri; tutti i difetti divengono mancanza, lontananza e poi si spenge anche l’ultimo istante e torna solo il pianto a consolare occhi stanchi, troppo stanchi per guardare, immaginare.

Quando ero piccolo pensavo che in paradiso ci fosse un angolo per gli animali: per bambi, per i pesci rossi e dove sarebbe andato il cane che non avevo, ma che era già con noi, solo non lo sapevamo ancora.

Abbaiava abbaiava sempre, con quei latrati profondi: aveva come abbaio l’idea che avevo dell’abbaio prima di prenderlo in braccio dall’allevatore, quel sacchettino biondo, con le orecchie più scurine e le zampine rosa. Quanto mancherà tutto quel casino che faceva appena sentiva l’ascensore, il portone, il cancello o il motore della macchina che si spengeva. E i pasti senza il mugolio continuo con il muso infilato tra coscia e braccio. Sarebbero troppi gli episodi, gli atteggiamenti e le situazioni da raccontare, non ve lo posso spiegare…già lo sa chi lo conobbe che viveva solo per i suoi padroni, la sua famiglia e per tutti gli amici che incontrava. Lo dimostrava abbaiando, guaendo, portando il giornale in giro per mezz’ora (usato come silenziatore), provando ad afferrare, delicatissimo, il polso di chi aveva più in simpatia, così da sentirlo, toccarlo, averlo. Può sembrare sciocco farla tanto lunga per un cane, una bestia. Lo può capire chi ha o ha avuto animali o chi conosce bene la specie umana per sapere che quasi quasi sono meglio le bestie.

Da ateo credo che quel corpo disteso nel corridoio non sia più Oliver, lui non c’è più dal momento in cui si è accucciato accanto alla mia porta, quasi per aspettare il mio ritorno e ha chiuso gli occhi. Ma la vita è fatta di illusioni e di ricordi ed è bello averlo vicino, quello che fu il corpo di Oliver, stia nel giardino che tanto amò quel cane, quel sacchettino biondo con le orecchie più scurine e le zampine rosa. 

Vi ringrazio ancora una volta, tutti. Come già detto personalmente ad ognuno, grazie dell’appoggio, sia una parola, una frase, un messaggio o una spalla. In queste situazione, può essere retorica, ce ne è davvero bisogno.

Era un buon cane, spero di essere stato un buon padrone.

Ciao topo.

 Correre

Bisogna correre per vedere tutto,

per provare tutto.

Bisogna correre per non pensare,

per dimenticare.

Bisogna correre per fuggire,

per non saper dove andare.

Bisogna correre per non aver tempo di soffrire,

per giungere alla fine.

Bisogna correre per riscoprirsi soli.

E ritrovarsi morti, e senza emozioni,

solo oscure sensazioni d’aver

corso per tutta una vita e non

accorgersi che è finita. 

Mi sono portato dietro un’agendina dove prendere appunti su quindici giorni di vacanza-maturità(?) e scaricare qualche pensiero, così un po’ alla scrittore maledetto che frequenta i cafè di Parigi e scrive davanti alla Senna. Iniziando nel modo più banale che conosco, l’intervento cominciò così.

Due ragazze e cinque ragazzi (no, non è la trama di un film porno, non del tutto almeno) decisero, all’ultimo momento (aprile) di organizzare un viaggio per fine luglio, un’avventura per l’Europa che l’immaginazione ormai risucchiata dalla televisione impose di rinominare “Eurotrip”. Lasciate che almeno vi presenti i protagonisti, in rigoroso ordine alfabetico: Benedetta, Edoardo ovvero chi batte sui tasti, Errico, Ilaria, Simone, Stefano ciuffo e Stefano Tremors. Prima tappa Parigi, la tappa culturale, quella che abbiamo dovuto inserire per far sborsare i genitori, e visti i prezzi nella grande Bari anche parecchio. E parte l’azione. Nemmeno messo piede in Francia e subito il Masse lascia lo zaino sulla navetta che porta dall’aeroporto al metrò e viene sbeffeggiato dal cellulare che risuona dei messaggini “Ben venuto in Francia”. Dopo aver ignorato le indicazioni del Breschi che continuavano a farci girare per mezza Parigi con i bagagli, abbiamo seguito un gentile ometto che ci ha portato davanti all’albergo/ostello, meglio detto “bettola”, anche se doveva andare da un’altra parte.

Sistemazione tutta da raccontare: moquette di loia in terra, per non dover lavare i pavimenti, un lavandino in camera dietro ad un separè e gabinetto nel corridoio, utilissima televisione senza – per il volume e + per i canali, pareti di cartongesso con chiavistelli portanti negli angoli, insomma mancavano solo gli scarafaggi, almeno lo abbiamo sperato. Mi raccomando, se capitate in Francia prima di comprare l’acqua controllate il residuo fisso se non volete bere stalattiti: abbiamo trovato un’acqua con Ca 528 e Mg 125, nemmeno fosse ghiaino.

Comincia così la vacanza in cui ho visitato più centri commerciali che ristoranti. Sembravamo donnette nei giorni dei saldi e togliamo pure il “sembravamo”. E anche quella in cui abbiamo sgamato in più situazioni possibile, a partire dai metrò, all’Operà con biglietto di 8€ abilmente trabarcato, o la coda per Notre Dame fra lo sbigottimento di tutti. Per la parte culturale non sono mancate le visite al Louvre, al D’Orsay e al Pompidu con dei libri di storia dell’arte in attesa di pubblicazione a firma Breschi, almeno per la quantità di foto scattate con la telecamerina.

C’è stata anche la possibilità di intrallazzare con delle Svizzere che sono giustamente scappate quando hanno sentito dire “Ma come si dirà Svizzere in Inglese?” “Hamburgers?!”… E un bel pezzo con dei Giapponesi che aprendo la porta si sono sentiti dire “I suppose you are not Italian”.

[Non indovinerete mai, ma abbiamo anche incontrato lo Stampa e il mitico gruppaccio del Riccio, il Pise e Marcone.] Così decidiamo di andare a ballare in un Hip-pop club inseguendo neri con collanone per chiedere informazioni. Alla fine si arriva a questo G-bus, ma notiamo il Favelas lì accanto e una francese ci informa che “E’ bar, discotec, pub…mercatino, farmacia, kebab…” e andiamo lì dove il Masse manda via un’altra francese mezza briaa, molto carina. [Risate e cavolate a non finire con il Riccio che rovescia la bevuta su un gruppo di Olandesi molto incavolati e altre irraccontabili.]

Ad ogni modo i giorni sono trascorsi tra shopping (tanto) e  musei/luoghi d’arte con l’impresa di Erri: “Excuse me, for Monnalisa?” vista quella è uscito dal Louvre. Fino a che abbiamo alle 3 di notte abbiamo preso il pulman per l’aeroporto, e con Erri tutto esaltato l’aero che ci avrebbe sbarcato un’oretta dopo ad Amsterdam.

E.B. 

Chi era a sentirmi agli orali, stamani, già lo sa: ho rivelato la scelta dell’università. Accidenti quanto mi sono divertito in questi mesi a essere evasivo, a impuntarmi non dicendo nulla, a far crescere l’alone di mistero, d'altronde ci si diverte come si può. Insomma il parto è avvenuto: fisica.

Qualcuno lo aveva già intuito (Vale, Ciccio), qualcun altro mi aveva preso in un momento di debolezza e mi aveva fatto scappare una mezza parola (Stefano), subito abilmente confusa con altre opzioni plausibili, tanto non abbocca mai. Ebbene sì, ho ceduto alla forza della Pascu. Non che lei mi abbia mai indirizzato, ma l’aver fatto fisica così seriamente, mi ha aiutato non poco nella scelta. Se avessimo avuto un’insegnante non in grado di insegnarci per bene matematica e fisica (Romano, Tinti ecc…), trasformando il liceo scientifico in un classico depotenziato, sono sicuro che la mia scelta e quella di altri, che hanno deciso per facoltà scientifiche, non sarebbe stata la stessa. Avere per tre anni la Romano, sarebbe stato come spararci nei ginocchi da piccini dicendoci:”O prova a correre ora!”. La Pascu e la Silicans hanno avuto l’esclusiva sulla notizia della scelta e naturalmente la Pascu, con il suo atteggiamento rassicurante, mi ha subito messo in guardia dai periodi di crisi che tutti hanno e che arriveranno anche per me, ma so che in realtà vuole proteggermi; mi ha detto che bisogna studiare davvero tanto (e questo mi preoccupa!), ma che le soddisfazioni sono tra le più grandi che si possano desiderare.

La fisica “pura”, come spesso si sentono definire le facoltà toste, matematica “pura”, fisica, informatica “pura”, statistica,  secondo me unisce la scienza alla filosofia. Usa gli strumenti della matematica, ma non li tiene astratti e bellissimi, li testa sul mondo e sull’universo. Cerca, indaga, vuole scoprire com’è davvero questo “atomo opaco del Male” che ci tiene come viaggiatori obbligati. Ricerca e guarda ovunque, per trovare una verità, almeno la migliore possibile, come la filosofia che lo fa nel pensiero e nel sistema delle idee, applicando tutto ciò all’universo in cui navighiamo veloci e quasi inconsapevoli. Questa scienza, la madre delle scienze, come è definita, sa benissimo che non potrà trovare risposte vere e definitive, ma sa anche di potersi avvicinare il più possibile, molto più della filosofia, che è sempre vera, a seconda dei punti di vista…

E poi insegni? Si sente spesso dire a chi rivela, non come me, la scelta per matematica o fisica, ci può stare, ma non è così obbligata la strada. Considero il fisico, come un “ingegnere potenziato”, sicuramente non avrà le stesse competenze di chi ha studiato sempre nello stesso campo, ma avrà le potenzialità per apprendere tutto quello che gli serve, rapidamente e magari anche meglio di chi è costretto a studiarlo per gli esami.

Nella ricerca più avanzata, quella che fa andare avanti l’Uomo, la fisica ha il ruolo predominante. Può essere uno strumento da ingegnere, una scienza teorica o un mezzo per indagare l’universo. A che servirà mai sapere com’è fatto un buco nero, una stella a neutroni, come è avvenuto il Big Bang, che cosa accede se si scontrano due protoni a velocità prossime quella della luce? Sarebbe come chiedere a che cosa serva la Gioconda, il Partenone o San Pietro, la Divina Commedia, le opere dei filosofi, la poesia e l’arte tutta. Sono quelle attività al vertice dell’umanità, che necessitano di tutti gli altri scalini: dei contadini, degli operai, dei commercianti, dei parrucchieri, di tutti coloro senza i quali, persone eccezionali come Leonardo, Bernini, Dante, Fidia, Picasso, Sheakespeare, Leopardi, Newton, Maxwell, Einstein, Borh, Fermi non avrebbero potuto elevare la razza umana dalla clava allo Shouttle.

Magari io finirò a insegnare in un liceo dove mi potrò vendicare, magari finirò alla NASA o al CERN, magari a innovare le nostre città, o più probabilmente internato a Volterra... ma non mi vedrete mai (e si usa il tono perentorio tanto gradito ad alcuni) andare al lavoro per la paga a fine mese.

Ora basta incensare tanto una disciplina che odierò e amerò nel corso dei prossimi (spero) cinque anni e poi chissà.

“È una facoltà da pazzi” si sente spesso dire. Ma la vita è una sola, se non si vive da pazzi quando ci divertiamo?

Questa è la mia scelta, magari la metterò in dubbio, la cambierò, la disprezzerò, ma adesso, non posso che inseguirla veloce.   
E.B.

Nella pianura salata

di uno spicchio di mondo,

esce dal seme assopito,

un fiore isolato.

Né un’ape, un uomo

o farfalla irrequieta

odorerà il suo denso esalare.

Eppur di vapor

di vita è figlio,

che violenta esplode

nella salmastra terra riarsa;

così silente e decisa,

come il profumo impalpabiledi quel fiore proibito.